REVISTA N @ AMIGOS

Tuesday, May 23, 2006

Revista Nro. 1

N @ MIGOS

Número 1




LA ESCUELA DE VULVA


A) Vulva va a la escuela y descubre que ella no existe...
Vulva va a la iglesia y descubre que es obscena...

Vulva descifra a Lacan y Baudrillard y descubre que ella es sólo un signo,
una significación del vacío, de la ausencia, de lo que no es masculino...
(se le entrega un lápiz para que tome nota...)

B) Vulva decodifica la semiótica constructivista feminista y se da cuenta de que ella no tiene ningún sentir auténtico; hasta sus sensaciones eróticas han sido construidas por proyecciones patriarcales, imposiciones y condicionamientos...

Vulva lee biología y comprende que ella es una amalgama de proteínas y hormonas de oxitocinas que gobiernan todos sus deseos...

C) Vulva estudia a Freud y se da cuenta de tendrá que transferir sus orgasmos clitóricos a su vagina... Vulva lee a Masters y Johnson y comprende que sus orgasmos vaginales no han sido medidos por instrumento alguno y que ella sólo va a experimentar orgasmos en el clítoris...

D) Vulva lee Off Our Backs y explora el tribalismo; entonces suspira por las ásperas barbas de dos días del otro género, sus manos largas y su insistente verga...

Vulva lee a Gramsci y a Marx para examinar los privilegios de su condición cultural...

E) Vulva interpreta los textos del feminismo esencialista y pinta su rostro con su sangre menstrual, aullando cuando hay luna llena... Vulva reconoce sus símbolos y nombres en los graffitis bajo los caballetes de las ferrovías: raja, tajo, enchilada, conejo, rabo, semilla, coño y tajada...

F) Vulva se desnuda, llena su boca y concha con pintura y brochas, y corre al Cedar Bar a medianoche para espantar los fantasmas de De Kooning, Pollack, Kline... Vulva aprende a analizar la política preguntando: "¿Es esto bueno para Vulva?"



Carolee Schneemann (traducción de GroveralbertO) - - - La autora de "Vulva's School" es Carolee Schneemann, de quién se presume sea el alter ego de algún poeta que toma el reto de escribir en forma femenina.


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Consideraciones para la construcción de un puente

Las piedras de los puentes han de ser ligeras:
conceptos, palabras, materia referida;
la estructura general irresoluble y vaga:
si nadie ve dos veces el mismo río, nadie verá dos veces el mismo puente.
Aboliremos de los arcos toda nostalgia,
toda afección humana.
La elección del trayecto será arbitraria y personal,
también el tiempo destinado:
los puentes no satisfacen jamás un orden, no se proponen nada,
un camino que va es un camino que regresa.



José Martín Carmona - - España - -

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OJOS DE ACORAZADO RUSO


Yo estaba con uno y vos con otra
sin embargo me abrazaste tan fuerte
que me apretaste las tetas.
Ahí ya supe que te quería.
Lo sé ahora que estás en el Uruguay
vendiendo portavelas de caña.
Pero te quiero de otra forma.
Y tenías razón cuando dijiste
que ibas a ser un buen tema para que yo escribiera.



Patricia Roldán - Argentina - 1967 - En poesía publicó Tengo un plantígrado en mi corazón (1988) y Caminando sobre vidrio (1989). Participó en la antología de Ediciones del Dock en 1990. Estos son poemas inéditos.


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superman anda de capa caída,
duerme en la terraza de casa,
yo subo a taparlo,
le leo algo y se queda frito,
parece un bebé en la noche lactal,
se vuelve de un peso pluma
labios manos párpados
peso pluma yo no sé cómo el viento no se lo lleva,
como a una hoja... dónde pasaste los años de plomo?
él me dice: sshh... que ése es un secreto
de la Orga, que le cambiaron papeles, etc.
le subo la vianda pero no se sabe ni pelar una naranja
le clava la tramontina y le queda la barba chorreada
¡éste superman! usa la capa para secarse me mira y ríe.
se ríe mucho conmigo: me muestra un diente de plata,
así. después se baña en el tanque de agua. cuando le llevo el diario,
a veces reconoce algún viejo amigo y dice
¡éste hijo de puta ni tirar sabía y mirá dónde llegó,
dios mío! no les quiere ir a pedir trabajo: está solo
y viejo y enfermo y se me está muriendo en el techo: es urgente!




Martín Rodríguez - Argentina - 1978 - Texto inédito. Publicó Aguas negras (Editorial Siesta, 1999).

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3 almuerzos para 4 individuos gigantes


La primera pala-
deaba sin esfuerzo y tomaba el jugo con la mano izquierda;
en la mesa denodados esfuerzos por devorar El segundo en minutos
acabó con la entrada y se disponía a contar hazañas de guerra,
los otros sin saber qué hacer protestaron por la repartición
de los tesoros en-con-tra-dos: –saleros/cubiertos de oro--; y en su salsa
El tercero cansado se quedó dormido para sorpresa de El cuarto
que iluminado se abrochó con su parte.



GroveralbertO –Perú 1,979 Declarado en huelga indefinida desde los 16 años.- No tiene ningún libro.

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Soledad brother 1


aún nuestros sueños son difíciles querido brother
desde hace años quise ver belleza
y la ví
no hay nada más hermoso -por ejemplo-
que un motín de reos al atardecer
el rostro del asesino de un presidente
o una mujer menstruando en un hotel barato.
soledad
de la soledad sólo extraño
el cesto de ropa sucia
y mis dientes sin lavar
talvez un poco los vicios.
es mal síntoma estar solo
te sientas durante horas viendo la escoba
te fotografías con ella
le pones un collar de perro
y le suplicas que no se vaya
haces cosas idiotas como escribir o leer poesía erótica
perseguir personas ocupadas
o terminar el día con seis latas de cerveza
jalando coca en un cine perdido
viendo una película tonta.
religión
sobre la religión una cosa
tienes segura si hablas de dios
tienes que hablar con un alcohólico irredento
pregúntale a qué sabe la ropa limpia después de veinte días
a dónde corre cuando llueve de madrugada
puede que toda tu seriedad sea un chiste
no vengas con poemas y lecciones de contracultura
si no has robado ni siquiera un libro.
una vez estuve en la cárcel organicé un coro de reos
que cantaba a brahms en el patio
allí comprendí
que los libros se escriben cuando no estamos escribiendo.
todos somos monstruos brother
y lo único que nos mantiene vivos
es el deseo de hacernos daño
¿crees que puedes darle poder a un hombre sin que éste se vuelva un mierda?
somos trescientos mil millones de pijoteros arribistas y perdedores
la historia no es de nadie para qué volver a la historia.
la verdad no es de nadie para qué decir la verdad.



Javier Payeras - Guatemala - 1975 - Del libro inédito Soledad brother.

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Noticia Urgente André Bretón está vivo



André Bretón en las calles y los parques. Es un día memorable


Apareció André Bretón un poco después de la medianoche, taladró la aurora con 666 salvas de carcajadas y un fulgor de Revolución Permanente. Él, muy campante, reparte desde los primeros minutos de la madrugada copias fieles y exactas del espíritu surrealista, auténtico y ratificado, para abofetear tempranito a cuanto traidor, mercenario y criminal se reproduce en los estercoleros del capitalismo-imperial.Bajo la mirada de muchos testigos Bretón traspasa tiempos y movimientos para hacer contagiosa su poesía revolucionaria de militante. Saca de su sombrero 365 puntos cardinales consuetudinarios entre campanarios de sábanas que electrizan amores y sexos con tragos hondos. Como quien brinda para conjurar las amenazas más agitadas en la vidriera resbaladiza de la memoria. Los testigos afirman: “Nadie cantó a media voz” mientras una mujer cose urgencias a su reloj de pulsera. “Cosas de la Revolución”, dijeron algunos, mientras la luna susurra al oído del futuro una canción agorera. En las pasarelas de los días venideros, que se forman uno tras otro para hacerle caravanas a la memoria, desfila Bretón con su “oro del tiempo”… río presuroso en el que todos se bañan dos veces. (O más)pocas voces destempladas lamentan la aparición de Bretón fresco y espontáneo como un Cadáver Exquisito. Y es que su presencia es un diario de cristal que describe algunas tácticas para la señalización del futuro. A eso vino y se quedará. Inquebrantablemente.Con su aparición Bretón moviliza algunas esperanzas enmohecidas acumuladas casi imperceptiblemente en los rosetones de la verdad diaria. Un hombre que pasa por ahí afirma que Bretón “Limpia los vidrios y hace transparentes sus intenciones, es seguro que milita para una lucha que tiene correspondencias entre la dictadura del espíritu y la dictadura del proletariado: la vida misma”. Otro testigo dice “Ese hombre excava la vía láctea interior de la humanidad hasta que encabrita un enjambre estrepitoso de rebeldía resplandeciente… mis ojos no dan crédito a lo visto.”Se trata indudablemente de una de las apariciones más extraordinarias de nuestro tiempo. Bretón lleva, atado a su corazón un cordel que ancla tres barriletes de penachos devotos a la longitud de los besos. Por eso desde muy temprano los vecinos lo ven regalar a los niños las moliendas frescas de sus militancias con lentejuelas de relámpago fosforescente. A una mujer le obsequia ramilletes de ventanillas acariciantes pavimentadas con guantes suaves y pasos de auroras. Unos hombres que trabajaban cerca de ahí vieron a Bretón acercarse con una sonrisa alada como el álgebra, subió sus cejas a un taburete de pavo real y las volvió cresta de un torbellino desde donde se mira bien claro el arco poético del pensamiento revolucionario que es poesía militante en pie de guerra. “La poesía debe ser hecha por todos”. Pensaron en simultáneo.Muchos informativos, con sus hilos de marionetas magnéticas, ignoran la noticia que se superpone a todo otro acontecimiento. Insisten en amaestrarnos con su pizarra de coerciones… y esa voz de dinero ensangrentado que inunda las pistas del circo desvencijado, triste, absurdo y criminal donde todavía los payasos insisten en que aplaudamos malabares de saliva y el apuñalamiento de la felicidad. “Hacen falta más poetas para sacudirnos la modorra”, pensó, no sin emocionarse, una mujer que saluda a Bretón de mano y muy temprano. En estos momentos Bretón sube al punto más alto de las palabras más frescas y aspira hondo el perfume de trece estrellas que llegaron puntuales a una cita para cambiar definitivamente la suerte de la humanidad. Sopla un viento terso e intenso, imperceptiblemente teñido de huracán, sobre el que viaja ese fantasma que recorre el mundo para tomar el cielo por asalto… y Bretón anda con la idea de ayudarlo. Los presentes parecer estar de acuerdo.

“No será el miedo a la locura lo que nos obligue a bajar las banderas de la Imaginación”


Fragmento psicodélico extraído del milenario trimestral de los ensueños. Ediciones (escrituraAutomática.)

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LA MÁQUINA DE HACER PARAGUAYITOS

Lo que escribo es tuyo. Pero ahora es mío. Porque yo te lo robé.
1La máquina de hacer paraguayitos
Día tras día un trío de mujeres Me siguen hasta la puerta de mi empleo, lo que escribo de noche de día me lo rompen. Las tres negras me espían detrás de un panal de altísimos cocoyos. Y tú, dominicana del demonio, que lo único que haces es dejarme chupado como un higo. Pasas las mañanas escuchando salsa, merengue, chachachá. ¡Que tu Willie Chirino! ¡Que tu Jerry Rivera! Si yo fuera Willie Chirino te daría salsa de patadas, un merengue de escupidas. Tú y tus tres primas libidinosas, que impúdicamente imponen al centro de la mesa a sus novios senegalíes y marroquíes: marroquíes que se las marrocan, en sus camiones de la frontera; senegalíes que se las ensartan en las piezas del yoti. Si no fuera porque en el amor eras más dulce que un racimo de blanquísimas papayas. Si no fuera porque me bates el pichiciego hasta que le bota la leche y tímida eyaculas, entre titas, rodhesias y jorgitos. Si no fuera porque cuando paseas por Corrientes enloqueces libreros a granel, ¡uf!, judíos harapientos, dueños de los libros hermanos de los dicha. Tú, que el único diez que te sacaste en la vida fue debajo de la mesa. Tú, que el único diez, el único nueve, te lo sacaste dibujando garabatos de saliva en el tronco de tus educadores. ¡Oh, tu mi flor de tilo! ¡Oh, tú dominicana del demonio! Y ahora te toca: te toca un uno, un cero, te toca que te halaguen, te toca trabajar en un supermercado, de cadeta de caera de cajera cadeta de cadeta cajera, te toca que te roben la cartera un tintel un rímel una novela de Arenas. Tristes fueron las noches en que estuvimos separados y las tres cuadras más lindas de mi barrio las caminé con vos y ahora tengo que olvidarlas o pegar la vuelta a la manzana; que hay una góndola para vos en el supermercado y está esperándote, ¡muerta de risa ¡ que nadie da un peso por lo que hacés y menos por lo que sos, que los libros son porque el papel lo aguanta todo, que a veces te vienen unas ganas locas de garchar en bicicleta. ¡Loquita!, que leíste más de cien poemas de Fernández Moreno y ningún soneto, ninguna flor y ahora me pides flores me pides rimas...Comienzo a calentar estos motores, regurgitea la letra geneva con que escribo y acá te va lo dicho es hecho: ¡Que la rima rima con rosa y la prosa es prosa debajo de las bolas! A vos, ¿te gusta Perec, te gusta Perec, te gusta Perec? Perdón por la maleza .




Autor: Lo mío es tuyo. Pero ahora es mío, porque yo te lo robé.


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ZONA DARK

Billy the Kid ha vuelto
con los genitales estropeados
y el corazón casto
En una tarde antediluvianacompra
dulces en la tienda de la esquina
pero en la voz de los niños
ya no trajinan niños
ni multitud de colores
ni cacerías de sombras
sino brevedad de ojos
óxido y descomposición de imágenes
El agua estremece al agua
Billy the Kid ladrón de bancos
eleva su delicada arma
como un brote más de la tierra
hacia oriente
manchado de verdes cascos
Verde



Juan Zamudio, Arequipa -1980- participa actualmente como editor del libro póstumo “Lima o el largo camino de la desesperación” del desaparecido vate Carlos Oliva, figura emblemática del que fuera el grupo Neón.
Actualmente cursa estudios de literatura en la Casa Superior de Estudios de la Universidad Nacional de San Agustín, Perú.
Tiene también en prensa las Revistas: Cártel y aún no se le conoce poemario propio.
Es responsable además de la Revista Virtual: ESPERGESIA http://www.unsa.edu.pe/publicaciones/espergesia/


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Poema Urgente


1
Debo hacer un poema rápido
juntar piezas de dominó
no, nunca lo podré hacer
cera derretida encima de mi cara
rabia de no encontrar mi niñez
Horas vacías
troglodita
aliméntate de tu nulidad
carcome el color que ya note alimenta


2
Debo hacer un poema rápido
Julieta sangra
todos los amantes tiran piedras
a su ventana

3
¿A quién complacer?
Nadie puede vivir
despertado por una esfinge
que te grita preguntas
Pasan días, pasan siglos
la esfinge sigue allí


Martín Zúñiga: Arequipa, lo encuentras en: http://www.talleresartesano.blogspot.com/



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ESCRIBIR: ES CONSTRUIR UN MUNDO DE MIL VOCES

(en el día del denostado y alabado Poeta peruano)

“El escritor es una bestia de carga de la literatura”, decía un hombre “casi” analfabeto. -Un paria que no asistió a la escuela pública sino hasta cumplir los diez años, para ser expulsado a los once-. Este madrileño enfermizo nacido en 1935, no se acomodó jamás en el sistema de enseñanza formal, decidió tempranamente que su única Alma Máter sería la lectura.
El nomen vulgaris de este individuo es irrelevante: Paco Umbral. Este insano hombre de letras (que tiene más libros que años) comprendió que “hay astistas que no nacen para estudiar sino para ser estudiados”, que es precisamente el habitual esfuerzo de la “bestia” y cierto don que no se puede explicar sino aritméticamente, aplicable para llegar a ser un grande en el idioma de Cervantes.
Tal vez por eso le otorgaron el Premio Príncipe de Asturias de las Letras (1996); -ello, dijeron los periódicos-, fue una pedrada e hirió el ojo del más sesudo e irascible académico... (figura que calza más o menos sólo comparado con nuestro ilustrísimo ensayista, poeta y narrador, Mariátegui).

Animal herido seriamente de muerte; infinitamente vivo, acorralado o liberado; fiero, sin ninguna posibilidad de ataque o defensa a las embestidas del amor o el desamor... eso y más es el infinito poeta.

Es un payaso que baila sobre precipicios: no teme a la muerte sino a la página en blanco, al olvido de las musas, al desaire de las jóvenes mujeres -casualmente ajenas-, al exilio de los pájaros exóticos y del mal clima que se vive en las grandes ciudades; pero sobre todo, es un corazón que late, un espejo de los que no quieren mirarnos a los ojos...

Es o no un asalariado, pero trabaja las venticuatro horas del día para no perder su fe en las palabras, robando horas al sueño, con el peligro mismo de aniquilar su propio equilibrio mental.

El literato-poeta-narrador o simplemente poetastro (para los amigos) es además un ser precario y nocturno, carece de documentos para acreditar ante la familia y/o sociedad económicamente activa que es poeta; solo tiene endebles manuscritos, novísimos e-mails que a veces ni el mismo reconoce (salvo cuando resuelto y disoluto, echa sus “aguas” de buen pisco peruano”).

El poeta siempre será una fruta verde.

¿Fue un precoz imitador?..
Imitación a la que se llega consciente o inconscientemente, tal vez por ambición o por modestia. Empecinado en la búsqueda de una utopía, -frase perfecta- sin la cual, ningún cibernauta planetario puede sobrevivir... Imitó a sus primeros maestros literarios, de los cuales no tiene sino el más grato pero -fidelísimo- recuerdo.
(Aprendió pero sigue siendo el mismo animal político que sobrevive de lunes a domingo).

Sin embargo, -el poeta peruano- no es sólo un ordenador del lenguaje, un traductor de los estados de ánimo...

El poeta todo terreno: es un artesano de la palabra, -aunque todo escrito sea a lo más-: Castillo de naipes, barco de arena, vano oficio, minuto de silencio, saludo a la bandera, eyaculación precoz, trébol de cuatro hojas, flor de un día, o un mundo de mil voces...



ALDO MARCELO RAMOS PALOMINO (Arequipa, 1974) culminó estudios de Derecho en la Universidad Nacional de San Agustín (2002) y actualmente sigue una Maestría en Derecho Empresarial en la misma casa de estudios.



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MARATÓNICA HUÍDA DEL HORARIO


Tecleo en la mañana en la tarde y en la noche llegas
Para contar sobre ese “tu-retraso” En el camino conversaste
Sin decir palabras preparas el desayuno:
Pan de trigo tostada y rubia como el sol ardes en esa cocina desordenada
Me estrechas con tus brazos de hola mi vida es un fracaso
Bienvenido sea el fiasco en tus mejillas rosas la planchada de bofetadas
La tejedura desesperada de sueños donde asesto múltiples cuchillazos verbales
/sobre tu cuerpo

Este infierno es diferente pero nace con el fuego violento donde dices:
BASTA de todo esto y trabaja que la despensa está vacía
Igual a estos días instalados en la recámara pides que desaparezca de la casa

Ahora camino por las calles leo el periódico
Sin sacarlo del sobaco pregunto sobre el sueldo los horarios
La camisa limpia la corbata estrangula el frágil cuello se descarga y grita
BASTA pantalón bolsillo herido tomo la lonchera con el desayuno
En la boca mastico hablo desisto la fatiga del horario
Ese oficio no me gusta canto triste bien peinado
Distribuyo el cargoso escarnio Llego fatigado

Lavas platos en la sala se instalan las visitan que se marchan


Tecleo en la mañana en la tarde en la noche llego
A sacar cuentas listas de individuos teléfonos que doy y (qué) recibo
Ni boleta ni factura ¡¡de venta el gaaaaaass!! Grito Vuelvo a llegar
Amas nuevamente la despensa llena igual a nuestros estómagos
Felices rostros Muecas burlescas Recámaras donde plácido duermo
Semejante a un bebé en el sueño de tu vientre y todo todo será distinto amado...


Pasan elásticos días empantanados en los calendarios sin sumar más de 2
Falsa sirena alarma el día en que te fuiste con tu madre no me meto

Ahora descansa víbora maldita tos que ataca la factura
De la luz del agua el cable la internet que no sé ni para qué es
Cuando siento cómo pasa toda esta odiosa estupidez...



MEJOR PROSIGO EL DÍA QUE EN VERDAD DECIDAS LARGARTE






GroveralbertO: Poema extraído de su plaqueta “Fabuloso Desconcierto” 2,004.
En la actualidad prepara un libro con sus 14 plaquetas, las cuales están posteadas en la dirección: http://www.groverterraqueo.blogspot.com y http://www.groverterraqueo2.blogspot.com

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poetas pájaros de pacotilla pájaros de papel
pájaros de asfixia
poesía trino de afonía trino
de asma al mediodía
deja de toser y mirar las nubes
niño estúpido
te lo digo no seas poeta
deja de soñar todo el bendito día
la poesía
no abre piernas
no mata el hambre
no golpea al que te humillano te invita a la fiesta de la vida
desplumados
albatros asesinados
paraguas atravesados máquinas de coser en el anillo
de saturno
solo la ofensa salvará a la poesía
de su ofensa de existirde ser absurda inútil mentirosa
burócrata doctorada letrina
no hay poesía si seguimos haciendo poesía
no hay poesía si la vida se ha vuelto vacía
y se ha ocultado en el cuarto más oscuro
donde se masturba la niña embrutecida
por mentiras de amor y canciones
por estrellas baratas y escorpiones
serpientes y murciélagos que no hacen poesía
que solo gimen por el orgasmo y la alcancíala estúpida poseída

lima cielo dulce culo duro
infiernohoyo del miedo
aguja del abismo
plateada princesa del vacío
ojos sucios
ojos perdidos en la noche
te maldigo mil veces
por ser tan horrenda
ave de los besos ciegos
palacio de angustia
labios de ceniza
te maldigo hasta desearte la muerte
y coronarte con lágrimas
y acompañarte a tu tumba
bajo el mar
del silencio
los vientres de la crueldad
eléctrica



Alfredo Villar: Lima, Fragmento de “Poema Ofensa.”


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DEFENSA GASTRONÓMICA DEL CERDO

Al maestro G.A.

1. Lo vemos todavía como el niño risueño e incansable que solía jugar con la presencia fértil de la primavera, época en que nacían los cerdos en el pueblo, sus voces de bestias que devoraban hasta las noticias de la capital y el rumor de las ciudades cercanas a nuestra granja. Pero hasta ahora sopla un viento triste, como si hablara entre las tibias de los animales que nos son arrebatados como una maldición por zorros grises, hábiles pumas que vienen cuando la oscuridad se traga tremendos horizontes verdes y violáceos, regiones enteras, brillando sólo el río donde siempre "se baña la luna", como solía decir el maestrito.
En lo que se refiere al arte gastronómico, “verdadero sustratum del saber vivir” (así estaba escrito en nuestra cocina de calamina), el maestrito había alcanzado un refinamiento muy pocas veces superado. La preparación comenzaba con el animal vivo, y aquellos pollos y conejos aderezados con alfalfas verdes, mazorcas tiernas y lechosas, además de jugosas zanahorias en sus hocicos rosados y activos, luego recibirían las alabanzas sinceras de los comensales y el recuerdo eterno de paladares cada vez más numerosos y agradecidos.
Todos los platos preparados por el maestrito requerían cuatro, cinco y hasta seis horas de fuego lentísimo, en esta forma la cazuela de barro permanecía largas horas sobre un calor uniforme, realizándose una perfecta compenetración de los diversos gustos entremezclados en sus salsas complicadas.
Hasta ahora no puedo dejar de paladear el recuerdo de sus ricos menjunjes, cuya fama trascendió desde nuestra pequeña granja, hasta los confines más alejados del pueblo, para luego viajar hasta la capital. Con el correr del tiempo, el nombre del maestrito comenzó a figurar en los diarios que él mismo nos enviaba desde la capital, con sus nostálgicas cartas en las que siempre nos recomendaba cuidar de su chanchito.
La distancia, por lo visto, no ha matado en él su devota afición a estos animales con los cuales se confundía en medio del lodo, afición que más tarde pasó de las simples revolcadas en el corral, a una enfermiza defensa de los cerdos.
- Estos animales son como los humanos- decía el maestrito en una de sus últimas cartas.
Alguna vez tuvimos que conocer la despedida: el maestrito regresó cargado de premios y diplomas, sin presagiar nosotros que esta alegría duraría muy poco. El mundo lo invitaba a deleitar a Europa con la mágica sazón de su cocina y le dejamos partir, muy joven, a fin que realizase su destino: enfrentarse a los cheffs más reputados del arte gastronómico.
Presentíamos ya que media vida suya estaría con nosotros, no solamente en sus conversaciones epistolares desde Francia e Italia, sino que mirarlo en la televisión como un personaje famoso y, durante la cena, nos cambiaba el sabor de las comidas que él mismo inventó, sabor a picantería que aún lleva su nombre.
2. Ya seguramente la granja envejeció, las cercadas de alambre, las tranqueras del camino, los postes que corren luchando contra la noche, haciendo un nuevo escenario humano y animal presidido por los cantos de una lechuza sentimental y aguitarrada cuando no ha logrado el favor de las chacras.
Diez años hubieron pasado como diez mil recetas de cocina... Europa es exquisita, placentera y moderna, un lugar para los que no se detienen a soñar. El maestrito, convertido ahora en monseiur, nos envía dinero, pasajes de avión, quiere que vayamos a visitarlo a París. Y mientras me siento un viejo desmelenado y solitario— filosofando a la orilla del remanso, también me siento feliz de que no haya olvidado a quienes lo criamos como nuestro propio hijo, y leo una y otra vez y no llego a comprender su carta: “Defensa gastronómica del cerdo”, publicada en un prestigiosa revista española:
3 Los animales, cuya suerte es pasar del claro fragante del profundo bosque, de la llanura vagabunda, del gallinero sucio y sensual, a las cacerolas de un rosa luciente de las cocinas, a los asadores de acero que reverberan en el fuego, todos esos animales, por decir así, no mueren enteros. No habían vivido exclusivamente para comer, y sólo se comerá una parte de ellos.
“Se los recordará después de la cena en donde figuren. Esa valiente paloma, afligida en crapaudine se ha dado tono a menudo en languideces dulces y arrullos desmayados. Atravesaba la granja haciendo zumbar sus alas de seda. Ese carnero reducido a costillas Soubisse; ese vestido que lleva el domingo una grisette me lo recordará siempre cuando lo vea en la calle; ese carnero ha vestido a Natividad. El cuerno del ciervo se suspende sobre la enorme chimenea, en la cocina de un viejo castillo de Andalucía.
“La cabeza de una becacina, trofeo melancólico y seco, decora el comedor de un pequeño propietario rural. Esta oca apelotonada en un abrevadero de grasas, que encierra una gran cuba, de plata, esta oca antiguo festín, servirá para que con una de sus plumas se escriba, tal vez, voluptuosidad.
“La cola belicosa de ese gallo tan rollizo, flotará sobre el casco de un militar tártaro. Además, ese gallo nos ha despertado oportunamente, más de una vez, cuando soñamos que estaban por matarnos. Qué encanto tenía ese grito agudo y burgués, mientras que a través de las persianas la aurora aún sin sol, disipaba los monstruos y fantasmas de las tinieblas.
“Ese jabalí bravío, convertido en caja de labores, guardará todas las noches el bordado de una adolescente amorosa y blanca. Todas esas víctimas de la mesa, pasan, por así decirlo, a la posteridad. De todos ellos, el único que será olvidado, sin duda, es el cerdo. El sólo vivió para comer y no come más que para morir. Comía todo lo que su boca glotona encontraba, y será completamente comido. Comía siempre y siempre será comido; jamón ahumado o panceta secular, se le cuelga del techo oscuro de las cocinas. Su glotonería innoble es expiada en forma terrible.
“Los otros animales, sus confréres, no pensaban más que en comerlos. La paloma hacía elegías amorosas, el gallo tenía caprichos turcos, el ciervo era encantador huyendo por entre la espesura; la oca, esta Mme. Patin de las aves, tomaba con majestad aires de cisne muy divertidos; la becacina se perfilaba esbelta, con su pico en aguja y su copete delicado sobre el estanque pesado y compacto; el carnero recordaba a M. de Florian, Mme. Deshouiliéres y Rose Bonheur.
El chancho es simplemente una inmensa fuente que se pasea esperando ser servida; por una especie de fotografía de su destino futuro, todo anuncia que debe ser comido, pero comido, de manera que no quede de él, ni un huesito, ni un pelo, ni un átomo.
“Esta piel rosa con manchas negras, figura ya en la gelatina trufee ese ffessier resistente y provisto de tocino indica ya el dibujo de un jamón; la cabeza con los ojos cubiertos por la pelusa de una fruta, con el hocico embadurnado, las orejas chatas, tiesas, anuncia ya esas comidas que halagan a los grandes comilones; las patas embarradas y de color de fritura tienen el aire de irse a Sainte Menehould.
“Y viéndolo pasar uno dice: “Qué hermosas salchichas!”, y otro:
“¡Qué sabrosas morcillas!”, y éste calcula el número de asados que se podrán hacer. Parece que no fuera el animal a quien se mira. Y cuando se lo devora entero, nadie dice ¡Era un lindo cerdo!”.
(Excepto cuando se tuvo por mascota a un cerdo antes que un perro, en alguna provincia del lugar llamado Perú.)
4. Meses después, mi hijo (pero ya no mi querido hijo) fue obligado a indemnizar a una antigua revista argentina de gastronomía, pues la carta resultó apócrifa, él no era el gran autor que dijo ser.
Entonces comprendí una razón esencial: “Nadie en su sano juicio amará como mascota a los cerdos”.



Aldo Marcelo Ramos Palomino: En 1988 obtiene el Primer premio en los Juegos Florales Universitarios organizado por la Facultad de Filosofía y Humanidades, categoría de Ensayo; en 1999, el Primer Puesto en los Juegos Florales por el CLXXI de la Facultad de Derecho de la UNSA, categoría de cuento; en el 2002, fue miembro del Comité directivo que editó las revistas “Cortina de Humo” y “Caleidoscopio” de la Facultad de Derecho de la UNSA; en el año 2004, obtiene el Primer Premio en el II Concurso de Narrativa organizado por el Círculo Social “La Unión” y mención honrosa en el concurso nacional de cuento “Mario Vargas Llosa”.


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Mi amante



Él que toca mis pechos sin pudor
Aquel que ha desabrigado mi decencia
Y desliza sus labios por mis senos
El que a de mentir
El que a de azotarme con su lujuria
Mi amante,
Ese que dice amarme hasta en la alfombra de la sala
Es aquel que me miente y yo le creo
Aquel, al que no puedo hablarle
Aquel que desgarra mis vestiduras con dientes
Que me ha hecho sentir el suelo y el cielo
Mi amante, que penetra en mi fantasía exquisita
Él es el que logra introducir su mano
Por debajo de mi falda
Y con movimientos suaves de sus manos
Hace maravillas con mi piel
Mi amante,
Que desnuda mis pensamientos
E introduce en mí ideas de amor,
Mi amante,
Y quizás también sea tu amante.




Delayne Salazar, Arequipa (no se obtuvieron más datos.)

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Es una publicación impreso-digital sin fines de lucro.
(no cobramos por editar autores, menos pagamos)
Colaboraciones para el siguiente número al correo: elzigala@gmail.com